Gustave Levy Ichaj

I

Después de la Segunda Guerra Mundial la gente quedó aterrada. El miedo y la devastación se podían oler como a un perro muerto a varios metros. Después de las bombas atómicas, la postulación de la teoría del puente Einstein- Rosen, de La Orden Negra, de los experimentos con gemelos, del homicidio de varios pueblos y del Ocultismo y súper armas Nazis nació un nuevo –y déjenme decirles que muy menospreciado- oficio, si así se le puede llamar a una actividad desempeñada por un solo individuo en toda la faz de la tierra. Y sí; ese hombre soy yo: Gustave Levy Ichaj. Fui uno de los pocos judíos que lograron escapar de Alemania y librarse –durante años de clandestinidad- de las fauces infernales de la SS. Soy hijo único y probablemente último descendiente de mi familia, ya que probablemente ellos no fueron tan afortunados como yo. No dudo que mi madre haya luchado hasta con el último aliento, y mi padre…que decirles de él. Seguramente se unió a algún grupo de resistencia y tal vez término fusilado o muerto de hambre en los bosques.

A veces la gente me pregunta si no tengo temor de encontrarme con algún loco en la calle que aún sienta resentimiento por mi raza, siempre contesto lo mismo: “El miedo es como una gran enfermedad, y como tal solo se les presenta a los débiles de condición…” Supongo que Dios –si es que existe- debió darme una especie de don, porque haciendo un recuento no recuerdo haber sentido miedo alguno en los años que pase huyendo, viendo morir a mi gente y escondiéndome en las alcantarillas. Y es por eso que soy el único que puede desempeñar este oficio tan difícil que es el de cazar miedos…

Mi nombre es Gustave Levy Ichaj y soy un Cazador de miedos judío. Al escribir esto no llevo en mente ser recordado como la excepcional persona que logró escapar de la muerte, ni mucho menos como el inventor de este nuevo y tan peculiar oficio. Pretendo, y con mucha persistencia, elaborar una guía para que el siguiente hombre, de cualquier tiempo-espacio, de cualquier raza y edad que deseé curar a la humanidad de su gran enfermedad, tenga el suficiente entrenamiento para adentrarse, por mi opinión y experiencia, en el peor infierno de todos; El miedo.

II

Existen varios métodos para curar a una persona de su miedo -lo supongo- pero el único método que conozco y que me es totalmente eficiente; es el método por conexión mental. Esto supone que al miedoso se le recuesta en una mesa de metal la cual debe estar fría, se le vendan los ojos al individuo en cuestión. Ya recostado y en una oscuridad total, se lleva a cabo un trabajo de sugestión muy elaborado, que pueden ir desde grabaciones de gritos, hacerlo que sienta el filo de algún cuchillo, contarle una historia. A mí en lo especial eso de las cintas me era muy efectivo. Las grabaciones con las que trabajaba me las regalo un soldado americano al cual le quite el miedo de morir en servicio. Así que me recompenso con unas cintas encontradas en uno de los tantos campos de concentración Nazis, en donde se podían escuchar unos gritos feroces por parte de los torturadores, y después unas suplicas que eran capaces de erizarte la piel y sacarte los más profundos miedos con escucharlas unos cuantos minutos.

Ya que el hombre está temblando de miedo, uno coloca sus manos en la cabeza de su paciente y cierra los ojos. Poco a poco todo va a ir despacio, los ruidos se van a silenciar, y todo a tu alrededor –incluyendo tu cuerpo- de pronto va a detenerse. Y te verás dentro de la cabeza del miedoso. Ya estando ahí uno debe utilizar sus dotes de sobreviviente, porque la cabeza humana puede estar llena de cosas atroces y enfermas, pensamientos que a uno lo dejan anonadado. El cazador de miedos tiene que adentrar en el subconsciente de su paciente y encontrar la raíz del miedo, que puede ser un acontecimiento, una idea, una persona, un artefacto de la vida diaria. Ya identificado, se lo lleva uno en un bolso de cuero. El cazador de sombras debe de ser rápido ya que el congelamiento astral no dura mucho y uno puede quedarse ahí, entre los miedos de una persona. Y de ahí sí que no hay escape. Ya una vez afuera la bolsa de cuero tomara la forma de algún objeto que porte el miedoso. Una cartera, un reloj, un sostén, un zapato, una joya; que se yo cualquier cosa. El cazador de miedos distinguirá este objeto por la energía que solo él podrá sentir. Posteriormente el objeto se quema. Y el miedo desaparece…

Pero hay que tener cuidado, no todos los pacientes son iguales. El miedo de algunos viene de cosas insignificantes, pero hay otros que podrían matar al Cazador de Miedos con tan solo mirarlo dentro del inconsciente.

El día 17 de Octubre un hombre vino a visitarme por la tarde. Llevaba puesto un traje negro y un bastón de madera muy elegante. El hombre se quitó su sombrero al verme, aún lo recuerdo, para saludarme de manera muy respetuosa. Después de las presentaciones pertinentes el Sr. Cohen y yo entramos a mi tienda. Ahí le cubrí los ojos y lo recosté en la mesa, lo vi retorcerse con los gritos y llorar como un pequeño niño. Sin darme cuenta en tan solo unos segundos ya me encontraba en un desierto. El calor era agobiante, pero a pesar de eso camine y camine durante un largo tiempo, de pronto todo cambio al subir una gran duna. Al otro lado de ese montículo de arena había una ciudad totalmente arrasada. Los edificios se caían a pedazos, unas cuantas personas con las ropas rotas caminaban sin rumbo en la mirada y sin esperanza en los pies. Camine por las calles llenas de escombros y me detuve en una tienda de pianos a la que le faltaba el techo. Se escuchaba una linda melodía que salía del edifico. Entonces entre y vi a una mujer desnuda que tocaba el piano con una delicadeza sublime. Ella se detuvo al sentir mi presencia y fue cuando supe que miraba al miedo del Sr. Cohen. La mujer se levantó del banco y se abalanzo a mí con furia, gritando y despidiendo un olor a rosas me derribo. Yo luchaba en vano pues la fuerza de esa mujer que me sujetaba por el cuello tratando de matarme era más que con la que yo solía tratar.

Y de nuevo, no sé si fue Dios el que me lanzo una bomba desde el cielo del inconsciente del Sr. Cohen para poder librarme de aquella mujer y regresar corriendo a la salida que me devolvería al mundo exterior. Al regresar pude ver al hombre que se convulsionaba en mi mesa y quedaba sin vida al poco tiempo de mi regreso. Su mano fría dejo caer un collar con la foto de la misma mujer que trato de ahorcarme, y fue ahí cuando entendí que uno no puede curar el miedo a enamorarse. Ni en esta ni en ningún otra vida.

El fantasma

− Es especial, pensé. Mientras agitaba mi café con una pequeña cuchara de metal, y observaba entrar a una mujer de cabello castaño, que vestía un vestido blanco con algunas flores bordadas a la altura del vientre. El ruido de la campanilla -colgada en la puerta de entrada- paradójicamente silencio el lugar de una manera majestuosa.

Dejé caer el sobre de azúcar sobre la mesa de aquella cafetería, vieja y sucia de la calle Cincuenta y uno al sentir la esencia devastadora de aquella mujer que pasaba frente a mí. Cada cabello que salía de su cráneo jugaba con el viento producido por las ventanas para dar como resultado una danza maravillosa de pequeñas fibras muertas que se enredaban caoticamente por los aires. Recuerdo escuchar el ruido de los pequeños cubos de azúcar que se expandían muy lentamente por toda la superficie de madera de la mesa, es extraño, lo sé, pero en ese momento podía escuchar hasta el ruido del carro que frenaba bruscamente seis cuadras adelante del café para no arrollar a una niña de vestido amarillo que trataba de cruzar la calle desesperada para buscar a su madre.

Entonces ella pidió un café americano, se sentó frente a mí, me sonrío como queriendo arrancarme el alma. En esos cinco minutos, me pareció haber envejecido rápidamente, me mire en el reflejo que me proporcionaba el oscuro de mi bebida y me pareció verme 50 años en el futuro. Mi cara arrugada, mi dedos temblando, mi mente frágil, mi vida que pasaba entre una taza de café y una sonrisa nuclear.

−Aquí termina todo, volví a pensar.

De pronto ella dijo algo, no recuerdo bien las palabras, ni los gestos que hizo; pero sí recuerdo el sonido, esas maravillosas ondas vibratorias que hicieron que mi piel se pusiera de punta. Entonces le di un trago al café, pusé la taza de nuevo sobre la mesa, al volverme a mirar en aquel reflejo me di cuenta que había vuelto a ser yo. El mismo joven adicto al tabaco, a la cafeína, al incesante intento de suicidio que algunos llamararían, con probabilidades de equivocarse: vida.  Un empleado de la cafetería se acercó, le entrego un pastelillo de moras del que aún emanaba el vapor por lo caliente que estaba. Bajé la mirada para acomodarme el cabello por un lado, cuando regrese mi vista, ella estaba mirándome, con su taza de café cubriendo su boca rosada. Una mirada extraña, pareciera como si otra persona dentro de ella me mirara también. Ahí fue cuando hice a un lado el amargo placer que me producía mi bebida y me dirigí a ella sin apartar ni un segundo mi vista de la suya, que temblaba con cada paso que yo daba.

− ¿Estás sola?, pregunte con una mano sosteniendo mi cabellera y la otra acariciando el respaldo de una silla vacía.

−Eso creo, respondió irónicamente. Y dio un vistazo a su alrededor para hacerme sentir aún más estúpido con mi IQ de un niño de cuatro años.

Me senté sin hacer otra pregunta, ella mi miró sin ninguna respuesta. Pasaron los minutos,  las horas tal vez, no lo sé a ciencia cierta, pero el tiempo pasó y muy probablemente acabamos por terminarnoslo con esas miradas que nos propinábamos el uno al otro.  Sin indulgencia, ni caridad, ni amnistía internacional,sin destellos de bandera blanca, sin temor alguno; a la demencia o a la lucidez. Parecía una batalla a muerte. Decidí detenerme; consciente de que eso podría costarme la vida.

−Tus ojos…murmuré.

−Heterocromía, dijo ella.

No pude contestar, las palabras simplemente se habían ido. Me era imposible apartar mi concentración de aquellos ojos. Uno azul y el otro marrón. El ying y el yang conviviendo en perfecta armonía dentro de los ojos de esta muchacha. Hasta me parecía ver a los Dioscuros naciendo de sus huevos de cisne, me parecía verlos luchar esas mitologicas batallas, me parecía verlos danzar y luego volverse a disolver en el infinito mar de estrellas de aquellas pupilas. Y entonces se fue, sin decir  palabra, murmullo o insulto. Simplemente se fué, desapareció tras la puerta verde de la cafetería. Mi memoria es mala, a veces solo acudo a la misma cafetería, a la misma hora, para sentarme en la misma mesa de siempre y mirar así como un loco. Mirar el viento, mirar el humo de los cigarrillos, del vapor de café. Sentarme y envejecer junto a una taza de café caliente. Mirar, para tratar de encontrar una señal, un olor, una vista. Miro para buscar, como en esos programas nocturnos, al fantasma de aquellos ojos tan extraños.

El Reino de los Cielos

Vicente esta sentado en una estación de autobuses, con una maleta desgastada a un costado suyo. Tiene los ojos cerrados, el sudor corre por su cara, con frecuencia llega a sus labios y él lo saborea con disgusto. El sol se mantiene impetuoso a lo alto, el calor golpea con fuerza los cuerpos morenos de todas las personas que se encuentran en aquella estación, hace tanro calor como en cualquier otra ciudad del Caribe. Del cuello chamuscado por el calor a Vicente le cuelga un rosario de una madera casi podrida, sobre la cruz un Jesucristo muy borroso se alcanza a ver, aunque la figura en general no esta en el mejor estado; los gestos de agonía están perfectamente marcados en el rostro de aquel hombre santo. Vicente se pone a rezar un padre nuestro a murmullos mientras de fondo una voz cortante anuncia: "Pasajeros con destino a Santo Domingo abordar por la puerta doce..."

Vicente abre los ojos, poco a poco su vista se reincorpora, observa todo lo que por algunos minutos se perdió. Todo parece ocurrir en cámara lenta, las personas, los autobuses, los niños con sus madres, las familias despidiendo a sus familiares, todo, absolutamente todo parecía ocurrir de manera significativamente lenta. Toma la maleta del suelo, camina en línea recta por algunos minutos. Se detiene de golpe frente a un autobús de color rojo y plata, le entrega su maleta a una mujer de ojos verdes, que al igual que él lleva la camisa mojada por el calor. Vicente sube, se sienta en el primer asiento que ve vacío. Después de un tiempo el bus arranca en silencio, más tarde deja la ciudad y las casas son remplazadas por grandes paisajes tropicales. De pronto el sueño de Vicente se ve deslumbrado por un gran rayo de sol que atraviesa el vidrio sin dificultades como una bala disparada al cuerpo desnudo de una mujer, o como la mirada fulminante de un creador que trata de llamar la atención.  Por esto se ve obligado a abrir los ojos para encontrarse con un rayo amarillento que se volvía líquido, escurriendose por su cuerpo, para finalmente, llenarle la cara de un dorado ardiente. Los ojos de Vicente quedan atónitos ante la presencia de un cielo despejado y azulado,observa nubes tan blancas y tangibles que parecíeran estar a pocos metros de su cabeza. 

Más y más nubes pasaban entre las pupilas de Vicente; pero conforme pasa el tiempo estas se vuelven más grandes; parecen asemejarse ha explosiones enormes, como las que a diario se ven en las noticias en los países de Oriente.  Por un momento se imagina que el paraíso se encuentra en guerra; entonces se pregunta: ¿Y si las nubes fueran el rastro de las grandes hecatombes que estallan en el cielo a causa de la guerra? Vicente ve pasar por su cabeza las crueles imágenes de ángeles pulverizados, de vírgenes ensangrentadas y palacios en llamas. Para volverse a preguntar: ¿Y si el cielo se ha vuelto loco? ¿Y si el Dios que él conocía se ha vuelto un tirano? ¿Y si el infierno esta en el cielo? Que pasa si el cielo esta en guerra,  si los ángeles son soldados y los hombres santos se han vuelto políticos cobardes, y que psaría si el divino espíritu santo se ha vuelto un sistema capitalista lleno de desperfectos e injusticias sociales, y si la palabra de Dios es la culpable de todo ¿Que pasaría? ¿Pero si el cielo esta en guerra a dónde van las almas que suplican entrar al Reino de los Cielos?. Y si la lluvia es la inmortalidad que se escapa a chorros del paraíso. Y qué pasa si las calles se inundan de la sangre derramada por ángeles y almas que luchan por la libertad. Que pasa si los truenos son el fatídico destello de miles de armas nucleares que explotan al unisono en el cielo arrasando con poblaciones enteras. Entonces si el paraíso esta en llamas ¿en que se transforma el infierno?; ¿en un parque de diversiones para los turistas americanos? Y que pasaría si el Reino de los Cielos cae sobre nosotros y todo ese odio celestial nos infecta la mente y comenzamos a matarnos los unos a otros en la tierra como en el cielo, y qué pasaría si el paraíso se vuelve tan insoportable que los muertos comienzan a regresar de la muerte para escapar de la crueldad de un lugar que seguramente fue hermos, pero ya no. Entonces, Vicente toma entre sus manos el rosario que colgaba de su cuello, preocupado por la situación de la guerra, y agobiado por las posibilidades casi nulas de paz, baja la cabeza y cierra los ojos. Piensa si con esto de la guerra celestial los gobiernos del mundo comenzarán por matar a los hombres jovenes para hacerse de una vez por todas, con el cielo y la inmortalidad tan añorada...

Las ruletas

Es insoportable ver como el mundo tiende a los círculos. Yo lo digo, es muy molesto ir caminando en un día lluvioso y mirar que todo a tu alrededor está compuesto de diminutos y grandes círculos. El neumático de la bicicleta, el balón con el que juegan unos niños al otro lado de la calle en un parque polviento que por la lluvia se ha vuelto lodoso, las esferas del árbol de navidad que ves al pasar por una casa que mantiene una ventana abierta, las manzanas que están en la mesa de esa casa, caminas por cuadras y cuadras y te asombra la variedad de círculos que puedes encontrar en una larga pero simple caminata.

Te detienes por un momento para recobrar el aire y descansar los pies, recargas tu codo en una pared azul que se encuentra cerca de ti, te ensucias el saco negro del elegante traje que portas pero no te importa más, de hecho ya nada te importa, sostienes el paraguas con debilidad hasta que algo dentro de ti te obliga a tirarlo y lo ves volar en círculos a causa del viento que se produce en ese instante. Cierras los ojos y respiras profundamente antes de soltarte de la pared y seguir tu camino.  Metes tus manos a los bolsillos de tu pantalón negro y caminas. Llevas la frente abajo, la lluvia cae por toda tu espalda, por tu cabello y de ahí se escurre hasta empapar tu cara. Vuelves a pensar y los círculos vuelven a tu mente. Se vuelve insoportable pensar en ellos, de vez en cuando haces una cara de disgusto y murmullas tonterías, la gente que pasa a tu alrededor te mira de manera extraña. De pronto golpeas a una mujer con el hombro, alzas la vista, te das cuenta que lleva puestos unos aretes circulares, sacudes la cabeza, vuelves a mirarla, sus miradas chocan, la ves profundamente y te das cuenta que un circulo negro que  esta clavado en un círculo azul que a su vez esta clavado en un círculo blanco conforma sus ojos. Ignoras esto y bajas la vista, omites la sonrisa de la mujer y sigues caminando.

¿Cómo es posible que el todo este compuesto por círculos?, y te pones a repasar: Cuando eras niño la rueda de la fortuna, aquella vez que fuiste a las vegas la ruleta de blanco y negro, de adolescente el aro del condón, de adulto el volante de tu automóvil que durante años has tomado con hastió y golpeado con desesperación. Toda tu vida se resume en formas esféricas  aquella vez en la clase de literatura moderna en la que el profesor te mostró el Ouroboro usado por Nietzsche para representar el eterno retorno, la idea del eterno retorno en sí, el ciclo de la vida, el ciclo del agua, el ciclo de negocios, todo esto te vuelve loco. Te detienes con la luz roja del paradero de automóviles, los observas pasar, van tan rápido que apenas y puedes percibir el olor a gasolina combustionada. La luz está en verde, deja de llover, pero ya te encuentras empapado, cruzas la calle, caminas dos cuadras más, doblas a la derecha, después a la izquierda, derecha de nuevo y te encuentras parado frente a la puerta de un edificio muy viejo. Sacas unas llaves de tu bolsillo izquierdo, metes la llave en la cerradura y das vueltas en círculos hacia la derecha, el seguro sede, abres la puerta, pasas, la cierras a tus espaldas, te diriges al elevador, subes, presionas el número cuatro y las puertas se cierran.

Entras al departamento número treinta y dos. Te quitas el saco mojado y lo cuelgas en el respaldo de una silla, tomas la cajetilla de cigarros que ya te esperaba con ansias en la mesa del comedor. Entras a una habitación muy arreglada, de un cajón sacas un revolver y lo cargas con una sola bala, con la pistola en una mano y el cigarrillo en la otra te sientas en el piso recargando tu espalda en una parte de la cama, le das un golpe al cigarro, y el humo que emana de tu boca lo hace en pequeños aros que se burlan de ti, pero guardas la calma, dejas el revolver en el piso para aflojarte el nudo de la corbata, vuelves a fumar. Recargas la cabeza en el borde de la cama y ves como los círculos de humo se desvanecen en tu habitación, es el colmo que algo que te cause tanto placer ahora te fastidie tanto, pero te das cuenta de algo, aunque piensas que ya no vale la pena pensarlo, apagas en cigarrillo en la alfombra de la habitación y llevas el revolver a tu sien. Escuchas como la ruleta rusa comienza, cierras los ojos, aprietas los dientes, pero el disparo no llega, solo un gran silencio y tu latidos aturdidos retumban por todo el cuarto. Te detienes un momento, quieres reflexionar:

Piensas en la forma redonda del átomo, piensas en el modelo de Bohr, y te das cuenta que alrededor del átomo giran electrones de manera circular. Te imaginas como el átomo crea la vida. Piensas en la tierra, piensas en que esta es redonda como una gran esfera llena de oxigeno, piensas en como la tierra gira sobre su propio eje. Imaginas el sistema solar, por lo tanto piensas en miles de átomos, y en varios planetas que giran en su propio eje formando círculos invisibles, y piensas en que ellos a su vez giran alrededor del sol, y piensas que tal vez todos los sistemas solares del universo giran en torno de una materia infinitamente misteriosa. Piensas que tal vez esa materia misteriosa es Dios. Y te lo imaginas sentado, fumando un cigarrillo, apuntándose con un revolver en la cabeza. Imaginas que el arma de Dios en una galaxia, que va a disparase un mundo, e imaginas que está jugando con nosotros, pues si los mundos son las balas ¿Qué somos nosotros? ¿La pólvora que se consume con el fuego? Piensas que tal vez Dios también está harto de ser y no ser. Piensas en que tú y Dios juegan en este preciso momento a las ruletas, los dos están jalando el gatillo al mismo tiempo, ambos aprietan los dientes, cierran los ojos y fruncen las cejas. Ambos juegan con el otro, con la existencia de sus miserables vidas. Las ruletas giran y giran. 

Entonces mientras acabas de reflexionar la bala atraviesa tu sien haciendo pequeños círculos. Mientras te mueres sonríes porque piensas que tal vez Dios también se ha disparado y todos los átomos, mundos y sistemas solares del universo han estallado en su cabeza. Estas tirado en el piso, pero tu pensamiento aun no muere, y piensas que Dios está tirado en una habitación parecida a esta, con la sangre saliendo de su nuca, con la misma sonrisa que tienes porque las ruletas nunca fueron un juego fácil, porque nunca antes habías ganado. Y entonces sonríes…  

De las cosas inservibles

En el mundo existen muchas cosas inservibles, como el apéndice, la ropa a la hora de dormir, el ateísmo, las reglas de acentuación y el existencialismo religioso. Pero para José existía algo más inservible que todas estas cosas juntas: las palomillas. Y si uno se pone a pensar de manera clara; es cierto. José pasaba las tardes mirando la pared del jardín, fumando y pensando cúal podría ser una buena utilidad para estos insectos, en alguna ocasión intento quemarlas, después les soplo encima el humo de su tabaco, pero no pasaba nada. Las observaba por semanas y meses, y las mismas palomillas permanecían en el mismo ladrillo de la misma pared de la misma casa de la misma desesperación de José del mismo cielo lluvioso. Cierto día, después de que José completara su rutina diaria: Levantarse, escribir un poema, morirse, fumar un cigarrillo y mirar a las palomillas, por la noche decidió recostarse. Cerró los ojos, comenzó a imaginar una vida sin palomillas… La noche también cerró los ojos, y como si el tiempo fuera el vicio de la oscuridad, las horas  fueron consumiendo la noche hasta dejarla casi esqueletica, una noche desabrida, desnutrida. Ya cuando el sol se levantaba, una de esas criaturas inservibles como por un milagro alzo el vuelo, voló en círculos, en línea recta, en picada y de pronto entro a la garganta de José. Ambos murieron.

Lo que José no sabía es que las palomillas también se detenían a mirarlo durante la tarde, ellas también se preguntaban: ¿Qué utilidad tendrá esa criatura?, al fin, es como el álgebra en el que los números iguales con distinto signo se cancelan, no es ninguna singularidad. Dos cosas inservibles, supongo, no lo sé; se cancelan. 

¿A dónde van las miradas cuando se pierden?

Hay que estar juntos. ¿A dónde se van las miradas cuando se pierden? Al páramo de tu rostro. Hay que estar juntos, para mirarnos en el espejo del baño ya muy viejos y poder sonreír entre arrugas. Para que las noches ya no sean tan frías, para que el café no sea tan dulce, para que el sol no queme tanto. Vamos a estar juntos. Aunque haya perdido muchas miradas en otros cuerpos frescos e insólitos aún tengo miradas para ti, para perderlas entre los tirantes de tu blusa, entre el horizonte que dibuja el borde de tu pantalón, entre el sol de tu abdomen. Aun tengo unas cuantas miradas que guarde en caso de emergencias. Hay que estar juntos siempre y nunca, para que podamos decirnos te amo, y si llega el momento odiarnos sin más remedio que la resignación. Hay que estar juntos durante un suspiro, hay que separarnos durante un suicidio, o dos, o tres. ¿A donde van las miradas cuando se pierden? Debe ser lindo ese lugar en el que las miradas perdidas se encuentran. Así nace el amor, cuando uno anda perdido: encuentra. Así nacimos nosotros; de dos miradas perdidas...

Acabe de leerte en tres días

Recorrí con la mirada cada letra que se dibujaba en tu vientre. Me sé tu historia de pies a cabeza. Leí tus besos, tus abrazos y caricias. Entendí tus olvidos. Resumí tus sonrisas. Con los dedos húmedos cambie cada pagina de tus ojos. Me se de memoria los capítulos de tu silueta, los acentos de tu esencia de azucenas. Pude descifrar entre lineas el bello poema de tu voz. Al final de cada pequeña historia un pequeño suspiro se me escapaba, eras tú ese suspiro. Yo también lloré -como muchos otros lectores- con el final que anunciaba tu ausencia. Extraño tus párrafos, tus diptongos, tus comas, tus mayúsculas, tus palabras graves. Acabe de leerte en tres días. Tú recuerdo es la mejor historia jamás narrada. Eres mi libro favorito.

Epitafio

Tengo sueño
pero no quiero dormir
quiero morir
para poder vivir
sin el recuerdo
de un mal sueño
por la mañana.

Aquí en la muerte
los poetas
dejan de ser poetas.
Son malos versos
en malas manos
en oídos sordos.

Feliz cumpleaños

Es día de mi cumpleaños, no me gustan los regalos, ni las canciones, ni los discursos. Pero me hubiera gustado pasar este día contigo, ya sé que no hablamos, que el silencio nos desarma en cada encuentro casual. Me hubiera gustado tomar tu mano sin previo aviso para que de este modo una sonrisa asaltara tu rostro. Me hubiera gustado que mientras nos tomábamos ninguna palabra interviniera en este instante tan poético que es el de dos manos que se tocan, que se unen formando el signo de infinito; nunca podremos olvidarnos; lo siento. Después me hubiera gustado sentarme contigo, para que de pronto millones de preguntas sin respuesta me saltaran desde el vacío del ser. Me hubiera gustado tenerte un segundo, dos minutos, tres horas, o durante un pestañeo. Tomarte de la mano y sentarnos a ver como la tarde muere, morirnos en ella también. Me hubiera gustado que durante ese pestañeo la vida se olvidara de nosotros y nosotros de la vida. Digo, es un buen trato. Nadie jode a nadie. Seríamos felices. Me hubiera gustado morirme contigo durante un diminuto instante de olvido. Porque creo que morir a tu lado, es y hubiera sido, Un feliz cumpleaños.

¿Qué soy?

¿Soy ateo si creo en tu mirada?
¿Si visito el templo de tu desnudez?
¿Si creo en el milagro del amor?
¿Seré creyente entonces?
¿Por creer en la justicia?
¿En la libertad, en la utopía, en las palabras?
¿Soy filosofo por preguntarme qué es la vida?
¿Soy loco por llevar una camisa de fuerza?
¿Soy poeta por escribir poesía?
¿Qué soy?
¿Acaso un idiota por pretender
ser tu alma gemela?
Supongo que sí...esas cosas no existen.

El momento

Nos hemos perdido. Ya lo nuestro no es nuestro. Juramos que nunca íbamos a olvidarnos, y veme aquí sacándote de mi cabeza por mis lagrimales. Así es el amor, uno lo siente el otro no, uno esta arriba y después abajo, uno va y viene, uno encuentra y uno pierde sentimientos en esta gran fiesta de almas incompletas. Sabía que iba a encontrarte, vos sos tan linda que aun sin conocerte, tu lóbrego recuerdo me tranquilizaba en las noches más solitarias de mi pasado. Supe que te encontraría, lo malo fue no saber que no te tendría. A lo mio ya no le llamo vida, le llamo muerte, ¿O cómo llamarle a esto que es vivir sin ti? Es tan difícil dejarte ir, porque vos sos vida, vos sos todo y sos nada, sos mi reflejo, sos mi utopía, mi sueño... No estés triste, si algún día por algún motivo me necesitas alza la vista al cielo, si algún día necesitas mi presencia búscame entre los poemas que te escribí , si algún día necesitas escapar de este mundo tan jodido y sumido en la mierda tan solo di mi nombre; sí, mi nombre te hará escapar, así de raro es el amor. Pero llegó el momento de decir adiós. Te quiero, te suspiro, te suicido. Voy a extrañarte vida mía, pero vos naciste para ser libre, para que solo en mi recuerdo pueda tener un pedazo de tu sublime existencia. Llego el momento...Adiós.

¿Sera verdad?

Siempre fui muy escéptico y hasta cierto punto agnóstico, pero entonces la conocí. De pequeño mi padre me contaba mitos griegos de un libro de pasta roja, ya viejo por cierto. Recuerdo el mito de Narciso, un hombre tan bello que se enamora de su reflejo, y es su belleza la causa de su muerte, siempre, aun cuando era niño, supe que esa y ninguna otra historia era real, tan solo mitos, historias inventadas. Como es posible que un hombre se enamorara así de la belleza y quedara atrapado por siempre bajo el manto cristalino de un lago, nunca pensé que esto fuera real hasta que miré por primera vez sus ojos azules y me vi reflejado, no sé si me enamoré del reflejo o de los ojos, pero lo cierto es que quede atrapado en ellos para siempre, pues al dormir lo único que imagino son esos ojos azules y dentro de las diminutas pupilas me veo a mi, preguntándome ¿Sera esto verdad?                          

Morirme en vos

Quiero descifrarme en vos

besarte y saber quien soy

mirarte y mirarme

Se la camisa de fuerza
para este loco.

Se mis pensamientos
vuélvete poesía
triste y solitaria
Vuélvete recuerdos
dulces y amargos.

Conviértete en mi vida,
déjame disfrutarte
Se mi otoño
mi verano pero
nunca mi invierno.

Se mi muerte
pálida y oscura
hermoso enigma
Déjame morirme en vos
es que vos sos
tan linda
no encuentro
otro motivo para morir
sino es por el que me pronuncian tus brazos,
 y labios.
Dejame morirme en vos
aunque sea a un costado tuyo, pero
Dejame morirme en vos
o de vos
o por vos.

La vida no es color de rosa

"No puede ser que estemos aquí para no poder ser"

-Julio Cortázar.

Ahí está otra vez, sentada sobre el húmedo pasto de esta mañana tan fría. En sus labios lleva mi muerte, en sus ojos mi resurrección, en sus manos la creación. Ayer pude abrazarla, sentir sus huesos entre mis brazos, sentir como su aroma penetraba por cada poro de mi cuerpo para robarme la virginidad, sentir el roce de su piel con la mía. Ayer la tuve unos momentos y curiosamente su presencia se eternizo en mis manos, ahora cada vez que me froto los ojos es como si ella lo hiciera, es raro el amor ¿Cómo una persona puede vivir en la otra? Ayer la tuve, y al acercarse a mi oído pude escuchar un breve y conciso Adiós. Ahora la veo besando a ese tipo de lentes que no me parece nada agraciado, veo como le entrega una rosa muy roja. Yo solamente podía ofrecerle el último cigarrillo de mi cajetilla, tal vez por eso me abandono su cuerpo y su recuerdo aun me fastidia a ratos. La veo besándolo, sonriéndole, que puta es la vida.

Enciendo mi último cigarrillo, me la fumo a la distancia, la miro sin mirarla, la amo sin tenerla, ironías de la vida ¿no? Con mi mano en el aire trato de peinar el fleco de su cabello corto, pues el viento la despeino. Pero es él quien se lo acomoda, la verdad no me gusta como lo hizo, le quedo muy inclinado, a ella no le gusta así. No sé porque de niños nos hacen pensar que la vida es color de rosa cuando eso no es verdad. Los placeres causan tanto daño, como por ejemplo: el cigarro causa cáncer, el alcohol causa cirrosis, el sexo sida, los libros depresión, el sol cáncer de piel, la luna hombres lobo. Nada es color de rosa, y esto lo supe cuando tomé su mano por primera vez, recuerdo que llevaba la uñas pintadas de gris como la vida misma que nos hizo olvidarnos, como su mismo recuerdo que hace olvidarme, como el mismo tiempo que poco a poco me va borrando la sonrisa del rosto mientras mi último cigarrillo se consume junto a mi mirada que la mira sonrojarse ante la presencia de ese sujeto con lentes nada agraciado. La vida no es color de rosa, la vida es gris, como las uñas de su mano cuando la tomé por primera vez. La vida es corta como su cabello con fleco. La vida es hermosa como su linda presencia. La vida es pasajera como su vago recuerdo. De hecho su nombre rima con vida (Nidia). Creo que por eso me gusta tanto, por ser como la vida; gris e inalcanzable. 

Apagó mi cigarro, me paró de mi asiento y me propongo a ir a donde esta ella, quiero invitarla a salir otra vez. Con cada paso que doy la idea de invitarla a salir no me parece tan buena. Me detengo unos pasos delante de ella, pienso por unos momentos, regresó a mi asiento. Una mujer se me acerca y me ofrece el último cigarrillo de su cajetilla, lo acepto y se sienta junto a mí. No hay palabras entre nosotros, solo un gran silencio que nos une mediante el humo de nuestros cigarrillos, y de pronto nos volteamos a ver, nuestras miradas se juntan en medio del olor a tabaco quemado. Si la vida no es color de rosa no importa mucho, lo que importante es saber que somos el último cigarrillo de alguien más. Que solo tal vez, también somos su vida, gris e inalcanzable.

Narciso

La oscuridad de la habitación estaba interrumpida por una tenue luz roja que provenía del despertador. En el varios números rojos cambiaban con lentitud, dando hasta ahora las 6:45am como resultado. Entre la penumbra, una cama, en ella estaba recostado Narciso, no llevaba playera, su alborotado cabello castaño cubría su rostro, tenía una mano sobre su abdomen y la otra estirada a su costado izquierdo. Su pecho se inflaba a causa de su tranquila respiración. En su rostro se dibujaba una expresión de tranquilidad. Una sábana color verde cubría la parte de debajo de su abdomen, pasaron algunos minutos y una música muy insoportable comenzó a salir del pequeño rectángulo de números rojos.

Narciso se despertó de un sobresalto, estiro sus brazos y pies, dio vueltas sobre la cama, de su boca salían algunos gemidos de placer, su alma terminó de luchar contra su cuerpo y por fin se sentó al filo de la cama. Con una mano frotaba su sien mientras mantenía la mirada en el piso. Dejó pasar no más de un minuto y se paró impulsándose con sus manos. Se dirigió al baño, tomó su cepillo de dientes, le colocó un poco de pasta sabor yerba buena y frotó sus dientes con movimientos uniformes, con la otra mano, que le quedaba libre, se acomodaba los cabellos uno por uno, con una delicadeza enternecedora. Bebió un sorbo de agua y enjuago su boca. Se retiró los calzoncillos, desnudo, recorrió la habitación en busca de un short y una playera. Ya vestido, bajó las escaleras para entrar a la cocina, ahí se preparó una malteada con huevos y un polvo color crema. La bebió por completo sin parpadear, tan solo se escuchaba el ruido que provocaba el líquido bajando por su garganta a montones. Agarró una sudadera que se encontraba en la entrada, la vistió y salió de su casa. Corrió más de cuatro kilómetros hasta el gimnasio que suele visitar. Saludó al sujeto de la entrada del establecimiento que le proporciono una jeringa y un pequeño bote. Narciso entró a los vestidores, preparó la inyección, dejó salir unas cuantas gotas ante su mirada vigilante e introdujo todo el contenido en el muslo de su pierna derecha. De pronto una oleada de emociones golpeo el interior de Narciso, sus pupilas se dilataron, sus ojos se volvieron cristalinos, las venas de sus fornidos brazos de hincharon como serpientes, y un grito de furia salió de lo más profundo de su ser. Se levantó dejando la jeringa en el suelo, golpeó con furia los casilleros y salió como una locomotora. Mientras cargaba pesas su mirada estaba fija en el espejo, le encanta ver como sus bíceps se inflaban con cada repetición, le gusta sentir ese ardor en sus pectorales y ese temblor en sus piernas que le indican que todo el trabajo no ha sido en vano. Pero sobre todos los dolores musculares, lo que más le gusta es mirarse en el espejo para tratar de convencerse que no es tan flaco como él mismo piensa, que sus abdominales están perfectos, que sus tríceps no se encuentran flácidos, pero del otro lado, en el mundo tras el espejo nada es como lo pintan.

Por más que Narciso ejercita su cuerpo el espejo sigue brindándole la misma imagen de adolescente; débil, de baja estatura, lleno de acné… Narciso no soporta esa imagen y cada día se esfuerza más, hasta tal punto que ya varias veces muchos de sus músculos se han desgarrado, y unos han quedado inservibles. Después de más de dos horas de entrenamiento Narciso se retira del gimnasio y corre otros cuatro kilómetros para regresar a su casa, en donde va a comerse medio kilo de pollo y medio kilo de verduras, acompañado de dos litros de agua y un coctel de aminoácidos. Esta es la rutina diaria de Narciso…

De nuevo la misma oscuridad interrumpida por los mismos números rojos, pareciera que Narciso vive atrapado en el mismo tiempo, en su vida nada cambia: siempre el mismo sol, los mismos cuatro kilómetros, la misma malteada por la mañana, la misma sustancia que entra por su pierna y altera su cuerpo, la misma vigorexia, y lo que más le molesta; el mismo reflejo que desde el otro lado del espejo le deja ver su desdicha con una perfecta sonrisa. Pasan los minutos, el timbre del despertador suena, Narciso lo calla de un solo golpe, se pará  sin dificultad de la cama, de nuevo se dirige al baño, prendé las luces y se queda inmóvil ante la aparición de su reflejo. Él le sonríe como siempre, Narciso no mueve ningún musculo, y de pronto una furia le atraviesa los sesos, golpea tan fuerte el espejo que varios pedazos de cristal salen volando por todo el baño, la sangre recorre su antebrazo y justo en el codo se condensa para caer al piso en pequeñas gotas. El ruido que estas provocan al estrellarse y formar una corona perfecta en el piso enloquece a Narciso.

En su lucida locura tomó un cuchillo con el que mutilo cada uno de sus músculos. Volvió a mirarse en el espejo, esta vez en uno que se encontraba colgado en la sala de la casa. Por fin el reflejo era satisfactorio, sus grandes bíceps lucían como dos montañas, y que decir de sus pectorales o su abdomen, su apariencia era parecida al hombre de Vitrubio; Perfecto. Y esa perfección quedó para siempre atrapada en el espejo, como Narciso aquella vez que se miró en ese charco de agua, así quedo nuestro Narciso de la Vega, atrapado para siempre en su perfecta belleza, en su sublime muerte…

Soledad (Microrrelato)

"Cuidado con la tristeza. Es un vicio"

-Gustave Flaubert

Había una vez, en un reino muy lejano, escondido entre un bosque en el que el silencio habitaba las copas de los árboles, un hombre muy solitario. Su estado se debía a que su única acompañante murió décadas atrás de malaria. Este hombre solitario se hundió en una soledad que no tenía piedad por su débil cuerpo. Cierto día, por azares del destino, este hombre se encontró con un espejo, hace tiempo no veía uno. Al ponerlo sobre su rostro se puso a llorar, pues andaba tan solo que hasta de su reflejo se había despojado. 

El que persevera alcanza

Esta es la historia de un hombre sin nombre. Este sujeto se encuentra atado a las vías del tren, los motivos los desconoce. Sabe que su vida corre un gran peligro, por más que lucha para zafarse las cuerdas no logra nada. El tren se acerca a una gran velocidad; humeante y despiadado, con el objetivo de quitarle la vida a este sujeto. A la mente del desconocido vienen unas palabras que no recuerda donde las escucho. Entonces cuando el tren está a punto de pasar por encima de él, cierra los ojos y su cuerpo se vuelve rígido; parecido a una tabla de bronce. El tren pasa sin causarle daño alguno, las cuerdas se rompen con el impacto. El sujeto se levanta, y sin alteraciones se va caminando. No podía recordar como llego a estar en aquella situación, pero estaba agradecido por la nueva oportunidad que se le daba.

Los versos perdidos

Entre papeles arrugados,

lagunas mentales,

parpados cerrados,

cigarrillos consumidos

y licor barato he extraviado

varios versos que hablaban de ti.

El viento nunca nos regresó lo que se llevó

¿Será él, el gran injusto?

¿Será olvido, ausencia, nostalgia?

¿Es el viento el culpable

de tantos corazones rotos, cabezas agujeradas,

camas vacías, gobiernos injustos,

sueños reprimidos,

amores desechables?

La vida es un verso perdido,

el amor, un verso perdido,

el suspiro, un verso perdido,

el beso, un verso perdido,

El único verso perdido que tarde o temprano

nos encuentra o encontramos

es la muerte. Así es ella;

cómplice callada del viento.

Yo todavía tengo la tonta esperanza

de que algún día

los versos perdidos sean encontrados.

Que un día cualquiera,

de un mes cualquiera,

a una hora cualquiera,

el viento nos regresé algo más

que solo muerte.

De los olvidos y de los encuentros, y algunos recuerdos

Entre el bullicio de las calles me he puesto a recordarte, y de pronto una sensación, parecida a la muerte, me recorrió de arriba abajo al darme cuenta de que ya no podía recordarte. Nunca pensé que mi memoria fuera a olvidar el color de tus ojos, la suavidad de tu piel, el olor de tu cabello, la blancura de tu sonrisa, la simpleza de tu risa. Pero pasó lo imposible; te olvide. Supongo que así es el olvido, quiero pensar que desde que tu mano y mi mano se tocaron por primera vez; ya estábamos destinados a ser olvido, recuerdos impregnados en el libro de la perpetua ausencia, desde siempre y para siempre, fuimos y seremos nada. Nacimos para olvidarnos, para solo tener un vago recuerdo de nuestra existencia. El olvido es una persona, mujer preferiblemente. Los recuerdos son quimeras malabaristas que caminan por la delgada cuerda de la razón, sin recuerdos seríamos apenas un cuerpo vacío, sin amor ni cuerpo ni vacío, pero sin olvido, si el olvido no existiera, habría más cementerios que cines, más funerarias que florerías.

El amor se mide en olvidos, los recuerdos en nostalgias, las ausencias en suicidios, y los encuentros en destinos. Si Dios pudo olvidar a los hombres, no me explico esta sensación tortuosa que siento al saber que ya te he olvidado. Ya estoy harto de las lágrimas que manchan mi almohada, que me ahogan los ojos, que me destiñen el alma. Harto de aprisionar tu recuerdo entre mis dedos, de encerrarte en una hoja de papel entre los barrotes de mis versos; y es que la memoria la tengo en las manos, en los dedos que recorrieron más de una vez tu espalda. Las manos de un poeta son su memoria, su olvido y su encuentro con uno mismo. Es cierto; el olvido no existe, también es verdad que el olvido está lleno de memoria, pero los recuerdos se diluyen entre fuentes y fuentes de tristeza. Ya no te recuerdo, aun no te olvido.

Después del olvido viene la soledad, después de la soledad vienen los encuentros. Por fin la encontré, lo hice un día cualquiera, uno en el que me levante con pesadez, un día en el que hacía mucho frío. La encontré con el cabello corto, la nariz redonda, con los ojos llenos de esperanza, la encontré fuerte, orgullosa, risueña. Digamos que la encontré como debía encontrarla; no perfecta, pero esa no perfección era la que la hacía mejor a la mujer perfecta; la hacía real. Y aunque tal vez llegué el día en que tendremos que olvidarnos, en el que tendremos que marcharnos lejos, en el que nos encontremos con alguien más que no sea ella, que no sea yo. Aunque llegue el día en que no pueda recordarla, en el que la soledad me aprisioné, siempre en medio de su ausencia, ahí donde el olvido tiene memoria, donde la soledad tiene compañía, ahí voy a sentarme a recordarla.

Y cada vez que la superstición me asalta mi único deseo es que vos no me olvides, que me recuerdes algún día cualquiera en el que haga mucho frío. Porque entre los olvidos, los encuentros y algunos recuerdos siempre estaré yo, tal vez bañado en lágrimas, tal vez ya muy viejo, tal vez ya loco, tal vez ya muerto, pero estaré…y estaré tratando de no olvidarte y aunque el demasiado tarde me alcancé, estaré esperándote. 

Partículas

Ahora que estoy sentado con un vaso atiborrado de vodka frente a mí lo entiendo todo. Te veo bailar al ritmo de una música que me molesta, los hombres te rodean, tratan de llevarte el paso. Por mi parte me limito a observarte desde una silla. Sentado en medio de una fiesta es cuando me di cuenta de todo.

Me di cuenta de la importancia de las partículas. Los pequeños momentos de felicidad que nos invaden. Todas las partículas, los pequeños momentos, los fugaces instantes de felicidad en nuestra vida, son los que nos hacen pensar que estar vivos aun vale la pena. El instante en que la lluvia toca nuestros hombros, en que dos lenguas se tocan, en que dos manos se acarician. El momento justo en el que un hombre y una mujer se dicen te amo al mismo tiempo, el momento en que dos miradas se cruzan por casualidad y acaban siendo una por la eternidad. La felicidad sólo la podemos encontrar el partículas, lapsos pequeñísimos son los que traen vivacidad a nuestra existencia.

¿Cuánto dura un beso? ¿Cuánto dura el amor eterno? ¿Cuánto un hombre y una mujer haciendo el amor? ¿Cuánto dura un orgasmo? ¿Cuánto dura una eyaculación? ¿Cuánto dura la borrachera? ¿Cuánto duran los recuerdos revividos en una noche oscura? ¿Cuánto dura una noche oscura? ¿Cuánto dura una sonrisa? ¿Cuánto dura la vida? ¿Cuánto dura un cigarrillo? ¿Cuánto dura una hoja en blanco cuando tenemos el alma llena de pasiones? ¿Cuánto nos tardamos en leer un libro? ¿En escribir un libro? ¿En sentir un libro? ¿Cuánto dura la soledad?, un instante. Las partículas de felicidad son lo más hermoso que podremos encontrar en el camino, cualquiera que sea que recorramos. Lo fugaz es sublime, lo eterno se vuelve rutina y la rutina nunca es buena, la rutina es una forma muy dolorosa de morir, una tortura que a veces nos gusta sufrir. Es por eso que siempre debemos buscar a las partículas, nunca debemos buscar el todo, los fragmentos del todo producen un éxtasis mayor a tener el todo. Dándole tragos a mí vaso de vodka me di cuenta de eso.

La felicidad la he encontrado en pequeños fragmentos. Los pedacitos de papel doblados en forma de corazón que me daba mi novia en la secundaria, los caballitos de tequila con mis amigos, los cigarrillos a escondidas, el primer beso, la primera vez, el primer olvido, una buena nota en la escuela, una buena platica con un desconocido, todo esto lo he encontrado en pequeñas dosis, momentos que duran segundos. Y digo segundos porque cuando algo nos agrada, las horas se desvanecen rápidamente, es como querer sostener agua entre tus manos, se escurre enseguida. No podemos retener la felicidad en nuestra vida, estamos condenados a ver como se nos escurre entre las manos. Amor, éxito, sexo, literatura, cigarrillos, licor, amigos, familia, novia, novio, esposa y esposo, todo esto se nos escurre, se nos va, regresa al torrente de agua, regresa para seguir su curso, se nos escapa. Pero ese sentimiento que experimentamos cuando los tenemos nadie es capaz de quitárnoslos, ni el tiempo, ni la muerte, ni la vida y esto es, porque al contrario de los que muchos piensan, lo fugaz es eterno, el recuerdo de un instante de felicidad es imborrable, se queda con nosotros, se vuelve parte de nosotros.

Yo te veo bailar, veo cómo te recoges el cabello, me miras sentado con un vaso de vodka, me guiñas con tu ojo derecho, apenas y puedes, nunca fuiste muy buena haciendo eso. Los hombres se te acercan pero eres difícil de tener, de entender, de dominar, todos los que se aproximan a ti, no pueden contigo, con tu libertad, tu franqueza, tu dureza. Mi vaso de licor se acabó muy rápido, entonces me doy cuenta de que mi vida está llena de partículas.

¿Cuánto dura un amanecer? ¿Cuánto durara la música tan molesta que bailas? ¿Cuánto dura el deseo? ¿Cuánto dura la justicia? ¿Cuánto dura una crucifixión? ¿Cuánto dura el llanto? ¿Cuánto durara Dios? ¿Cuánto duraras tú?, me pregunto, un instante, me contesto. Pido que me sirvan otro vaso, pero lo miro, sé que durara un instante únicamente. Tú me ves, me invitas a bailar, yo acepto, dejo mi vaso en el suelo, bailamos como lo hacen dos jóvenes, la música se acaba, la gente se disipa de la pista de baile, nos miramos, nos reconocemos con la mirada, nos besamos y abrazamos con ella también.

Mirándonos nos dimos cuenta que el baile duro unos pocos momentos, besándonos nos dimos cuenta que nuestras carnes se tocaron por poco tiempo, tomándonos de la mano nos dimos cuenta que hemos estados juntos sólo un instante, amándonos nos dimos cuenta que la felicidad dura muy poco, que la vida es una partícula de buenos y malos momentos, de tristeza y felicidad, de concurrencia y soledad. Nos dimos cuenta, mientras nos amábamos, que ya nos habíamos encontrado antes, en pedazos, en momentos, en instantes, en partículas…

Pues todo lo bueno dura solo un poco y se encuentra en pedacitos de eternidad.

Crepúsculo rojo de tus ojos

Tus ojos son mi sombra,

tu presencia mi recóndito temor.

te alzas por detrás de mi

oscura, silenciosa y profunda

tan cerca y tan lejos de Dios,

ambos padecemos de hambruna;

no queremos devorar, consumir, desgastar,

matarnos.

Tienes sed,

lame mis lágrimas mujer,

sombra y cándido suspiro.

Estamos cansados; exhaustos de la vida,

de los cigarrillos y del sexo

¡ven! recargate sobre mi hombro

bosteza, lagrimea un poco...

sueña. 

Estamos sin palabras

ya las hemos gastado todas

"crepúsculo rojo de tus ojos"

fueron las últimas que me quedaban, y 

¿a ti? ¿qué te queda?

¿colillas de cigarro, botellas vacías,

almas extraviadas, corazones rotos?

entonces dijiste Adiós y yo supe

que querías decir

te quiero.

¿Cuanto tiempo?

Dios creo el cielo y los mares
y la luz y ha Adán y a Eva
en una semana.

Pero ¿Cuánto tiempo se tardo
en crearte a ti?
Pues esos ojos radiantes,
esa piel clara,
esas manos del más puro y fino mármol,
esa sonrisa menguante, y esa belleza
inconmensurable tuya
no son cuestión de una semana,
                                     de un año,
                                     de una década,
                                     de un milenio.

Yo supongo que se demoro una eternidad o sino

                                           ¿Por qué será que a mi recuerdo eres infinita?

Vosotros los locos

 

Si Dios existe lo hace

en tus abultadas y enrojecidas

mejillas cuando sonríes.

Lo hace en tu mirada y tacto.

 

Como quisiera beberme tu

alma a tragos. Amarte a versos.

Hablarte con miradas. Quisiera

tomarte de la mano, de la cintura;

del corazón.

 

Quisiera guardarnos en un beso.

Silenciarnos a caricias. Como

quisiera que me dijeras:

sos lindo,

    sos extraño,

sos loco.

 

Como quisiera ser ese quisiera.

Quisiera morirme en tus brazos,

nacer en tu mirada, y

volver a morir en tus labios.

 

Tengo ganas de llamarte amor,

de gritarte a la distancia:

¡Vos sos Diosa!

                   ¡Vos sos linda!

                                  ¡Vos sos loca!

 

                                                                           

                                                                                A vos yo la quiero...

Loca.

 

 

 

 

 

Los deberías

Debería existir un onceavo mandamiento
que prohíba la indiferencia, ya entrados
un doceavo que diga:
No amaras a una mujer en vano.
Un treceavo; disfrutaras la vida
sobre todas las tristezas.

Deberían crear una ONG en contra
de la desnutrición del espíritu. Un nuevo
orden mundial regido por Esperanza.
Un mercado que devalúe el oro y lleve
a la alza a los libros.
Deberíamos estar gobernados por poetas,
ser curados por filósofos, y solo
deberías enloquecer por amor.
Y los manicomios deberían ser grandes
salones de fiestas, o teatros en los que se
se represente; La felicidad humana.

Los científicos deberían encontrar la
cura contra la soledad.
Deberíamos ser una y no varias naciones.
La nación humana.
Deberíamos hacerle caso a Fulano de tal;
y hacer de Dios una mujer.

Deberíamos, digo yo; pensar en presente y no en futuro.
Porque del "deberíamos" al "hubiera" hay de por medio
un: no existe.

Un dibujo

Recibí un dibujo. Sencillo e improvisado, sin mucha perspectiva. En una hoja blanca, una hoja cualquiera de su cuaderno de cien hojas. Un dibujo sin significado aparente. En el, unas pequeñas casas se alzan en un monte de blanco pasto. El sol alumbra por detrás de unas montañas. Recibí un dibujo simple pero extraño. Un dibujo que tú sin saber que provocaría en mí dibujaste. Un dibujo en el que lograste capturar tu esencia, en el que yo logró descifrarla.

La ausencia de color me recuerda lo distante que estamos; lo imposible que eres para mí. El problema no son las casitas o el sol de bordes negros, aquí lo fatal es que todo en el me remite a esa hora en que estamos juntos pero no. Sesenta minutos en los cuales tu presencia se eterniza en mi pupila. Lo malo es que al mirarlo te miro; sosteniendo una pluma cualquiera, trazando los rectángulos de las casas, los triángulos de las montañas, el círculo del sol. Veo el dibujo y veo tu sonrisa, tus dientes de luna, tus ojos de sol, tus mejillas de nubarrones. No he podido alejar mi vista de ese pedazo de papel, de esa existencia tuya en blanco y negro. No he podido quitarle la mirada de encima tal vez porque no quiero dejar de pensar en ti. Pero el dibujo ante mis ojos es perfecto; cada colina, cada casa y cada árbol son muestra de tu sublime hermosura, de tu timidez enternecedora y de tu risa hipnótica. Todo en el dibujo pareciera ser una partícula de ti,  de tu perfecta aparición en mi vida. Pareciera que el dibujo es el inicio de una historia que solo existe en mi cabeza. El final de un sueño no soñado. El suicidio de un amor ya muerto.

De tus ojos recibí una mirada, de tu sonrisa un disparo, de tus labios la insinuación de un beso, de tus manos un dulce tacto y todo esto mientras me entregabas un dibujo. Un dibujo que habla de nosotros sin querer. Un dibujo que se asimila a un beso tuyo. Una poesía hecha dibujo. Un dibujo que me hace querer decirte... te quiero.

Un dibujo en el cual bien pudiste matarme, pero no; lo que fue aun peor; me enamoraste.

Las batallas

Musulmanes vs. Cristianos.
Budistas vs. Musulmanes.
EU vs. el globo entero.
Capitalismo vs. Comunismo.
Izquierda vs. Derecha.
Amor vs. Odio.
Verdad vs. Mentira.
Petroleo vs. Gas natural.
Los hombres vs. Dios.
Dios vs. Los hombres
Los hombres vs. Los hombres...

Que costumbre la nuestra la de las guerras,
ya estamos acostumbrados a las bombas,
a las balas, a los muertos.
Parece que es un tradición o que digo,
el onceavo mandamiento:
Haced la guerra a tu prójimo.
La historia del hombre se resume en batallas,
en odio y traición.
Somos una raza que no tiene más legado
que el de las conquistas y las hecatombes.
Nuestro linaje es de asesinos.
¿Cuando vamos a entender que la única guerra
pertinente es contra uno mismo?
¿Cuando un presidente listo va a proclamar: ¡hoy declaro la
paz vs. guerra?
¿Cuando comprenderemos que las batallas no se libran
en los campos o en los mares o en las naciones, sino en el alma?
Las batallas son la prueba contundente de la
barbarie humana, que miedo me da
pensar que somos hechos a semejanza de Dios.
eso explica porque hay tantos muertos en África,
Palestina e Iraq.
Pero ¿Cuando vamos a entrar en razón?
¿Cuando las batallas solo serán de besos y no de
tanques y misiles?
¿Cuantos los muertos serán de risa y no de hemorragias
y fusilamientos?
¿Cuando, en verdad, trataremos de no
parecernos a Dios?

Para los ateos y creyentes

La más grande, incuantificable, maravillosa, sublime, piadosa, divina y poderosa energía que existe en la fas de la tierra. No se encuentra en el cielo o en el paraíso o en una iglesia o en una mezquita o en un monasterio. Esa energía creadora se manifiesta en la cama, sí, entre las sabanas y las almohadas; entre los cuerpos de dos enamorados. Ya sea madre e hijo, hombre y mujer, hombre y hombre, mujer y mujer. Esa energía que se crea entre dos cuerpos que se aman, que se acarician, que se besan la frente, que se abrazan el alma, que se hablan de corazón, que se ríen del mundo, esa energía es la que debería mover a la gente, a los políticos, a los papas, a los profetas, a los dalai lamas, a los hombres del orden. El amor debería ser la única y perdurable religión que gobierne los corazones y mentes humanas.

¿Cual es su cita favorita?

Ser famoso no es tan malo, digo; a uno lo tratan bien en los bares y restaurantes. A uno lo miran y le sonríen. Cuando uno es famoso siempre lleva una sonrisa en el rostro, eso es bueno, sonreír. A mí lo que más me gusta de ser famoso son los periodistas, no son tan malas personas. De vez en cuando le recuerdan a uno que conocerse es importante, a veces a uno lo hacen reflexionar. Recuerdo mi primer entrevista...

- ¿Que opina de los locos?

-Bueno, son unas personas muy locas. Mi loco preferido, no es el de La mancha; es alguien mucho más perdido en los andenes de su cabeza, de pronto puede verse como su cordura toma un tren a ninguna parte.Ese loco mio se llama Jesús y le gusta que le digan El salvador.

-¿Entonces, usted es creyente?

-No, no. Dios me libre...

-¿Y su afición por Jesús de dónde viene?

-Bueno, usted dirá que yo estoy loco, pero pienso que él y yo nos parecemos un poco.

-¿Usted también camina sobre el agua, jajaja?

-No como cree, ¿acaso usted es tonto? Yo camino sobre la tierra que es mucho más difícil en estos tiempos tan jodidos. ¿O no ha visto a toda esa gente que se la pasa caminando en el aire por miedo a la realidad? ¿No se da cuenta de que la gente mira televisión para olvidarse de su miseria? ¿Que acuden a centros de belleza para ser alguien que no son? Yo me la paso en la tierra, caminando, corriendo muy a menudo. Caminar en el agua cualquier loco puede hacerlo, pero caminar sobre la tierra en tiempos de guerra, eso sí es un ¡milagro!

-¿Entonces es usted ateo?

-Pues claro que no. En lo personal el ateísmo no sirve de un carajo más que para ser un buen adolescente. Porque en mi juventud ese ateísmo me salvo de la perdición total, de una crisis de identidad. El ateísmo solo sirve para que a uno le pueden llamar adolescente; desobediente, ingenuo, joven. Pero ya después no sirve de nada no creer en nada. Aparte ¿como es posible creer en nada y no creer?, es una tontería que no merece la pena discutir. Ah, pero la rebeldía, eso si que es diferente; el ateísmo y la rebeldía no van de la mano. La primera como lo dije, es una tontería creada por un no sé quién que ni siquiera recuerdo, y se basa en no creer en nada, en no aceptar una fuerza superior a nosotros. Y la segunda trata de creer en la libertad del hombre, en su soberanía  e imaginación. Ser rebelde es creer que el mundo puede mejorar y no es cuestión de edad, es cuestión de voluntad, de valentía y sobre de todo de fe. Una fe que cree en el espíritu humano, en la poesía y en la justicia. Ser rebelde es saber que ni Dios, ni Ala, ni Buda van a arreglar los problemas del mundo. Ellos solo están ahí ayudándonos a no morirnos sin experimentar la grandeza de ser rebelde y tratar de empezar a cambiar el mundo.

-¿Entonces usted es Izquierdista, Socialista?

-Que manía la suya de tratar de buscarme una etiqueta. Sí usted desea ponerme una etiqueta, le diré cual debería ser la indicada. Yo soy poeta. Y con respecto a su pregunta, no. No soy izquierdista, y no lo soy por ser de derecha, no lo soy porque en mi país los partidos "izquierdistas" son igual de corruptos que los demás y porque no representan al pueblo. Mi postura política es indecisa en estos momentos. De hecho la política y el ateísmo se parecen; ¡no sirven de una puta madre!

-Bueno, entonces ¿Usted es un poeta rebelde y loco? ¿Estoy en lo correcto?

-Esta en lo correcto.

- Y ya por último... ¿Cual sería su cita favorita?

-Usted, señor periodista acaba de dar en el lugar correcto. Déjeme pensar...

-....

-....

-¡Lo tengo! Mi cita favorita es por la mañana, después de tomar mi café,  después de mirar por unos momentos mi fotografía de Dalí, otro loco que se cree Salvador. Cuando después de todo esto me dirijo al baño para afeitarme, y ya con la cara llena de crema y el rastrillo devorando los vellos de mi rostro me miro en el espejo. ¡Sí!, cuando me reflejo en el espejo, esa, es mi cita favorita. Porque ahí me encuentro conmigo mismo, me veo joven, rebelde, poeta y loco. Ahí es donde me veo y me pregunto: ¿Como estas? ¿Que has hecho? ¿Quien eres? Yo pienso que no hay mejor prueba de amor propio que el poder responderte cuando te miras en el espejo y te preguntas ¿Quién soy Yo? y te respondes: Soy loco, soy poeta, soy rebelde, soy Salvador, no soy ateo, no soy Comunista, no soy Cristiano, soy humano, soy quien debo ser porque quiero serlo...

Sos

Sos el encuentro

que el destino no planeo

Sos esas viejas

caricias,

esas lagrimas pasadas

Sos las mujeres

que gritaron en mi cama,

que murieron en mis

brazos.

Sos esa Eva,

desnuda,

                          desafiante, y comedora

                              de manzanas.

Sos Safo,

suicida, poeta, y griega.

Sos lluvia en verano,

sos sol en invierno.

Sos risas en desdichas.

Sos silencio,

sos un beso,

           un suspiro,

                                   un disparo a sangre fría,

Sos vino y pan.

Sos cuerpo y espíritu,

        y esencia y éxtasis.

Sos nirvana.

Sos Aaru.

Sos Génesis y

Revelación

Sos virgen austral.

Sos vida,

                  tierra y

                   agua y

                    fuego y

                                    aire. Sos muerte. 

Sos Alfa y Omega.

Sos todo, sos nada.

Sos la más linda suposición que he imaginado.

Tiempos modernos

Ahora, a los que soñamos mucho nos llaman mediocres.
A los poetas nos llaman obsoletos,
a los filósofos los llaman viejos cascarrabias.
Ahora, en estos tiempos de modernismo y primermundismo
a los indígenas los llaman piezas de museo,
a las costumbres las nombraron fuera de moda
y ahora es mejor vista la violencia contra la mujer,
contra uno mismo; pues:
¿No todos descendemos de una mujer? ¿De una Eva?

Ahora en esta sociedad partida por escaparates, gimnasios,
religión y política mundana;
a los funcionarios corruptos se les atribuye el nombre de "libertadores"
a los obispos pederastas los canonizan, y
a los niños se les enseña a como no vivir y a como sí morir.
Ahora nos dicen en las escuelas que soñar es malo, como también lo es
vivir, superarse y cuestionarse.
Ahora, nos hablan de libertad cuando un muro al norte nos encarcela y nos mata
con su policía fronteriza y prejuicios.
Ahora nos dicen que todo saldrá bien, ahora nos vienen con el cuento
de que los políticos van a decirnos la verdad.

En estos tiempos tan modernos
el amor es acostarse,
la poesía ya es de tiempos añejos,
la amistad no existe,
el capitalismo nos devora poco a poco,
la felicidad es un mito que nos contaban los bisabuelos,
la educación no educa,
la moda nos enflaca, nos embellece, y luego
nos pone en un estuche muy mono;
un ataúd bajo seis metros de tierra
por desordenes alimenticios.

En estos tiempos tan modernos, yo;
prefiero abrazar sin explicación,
amar sin tener que acostarme,
vivir sin tener que morirme,
escribir poesía para que mis pasiones revoloteen
cual fénix en pleno apogeo.

En estos tiempos tan modernos,
de palabritas en ingles, de expresiones de desprecio,
de guerras santas y sucias,
de tecnología y de gobiernos inútiles.
Lo único que puede salvarnos del suicidio o de la depresión crónica, es:
una cama caliente,
una mujer bellisima, de esas a las que les gusta que las quieran bien,
un buen libro,
un café,
un cigarrillo,
y un cuaderno lleno de poesías.
O ya si todo esta muy jodido,
nos queda la esperanza de que Dios exista
y por consiguiente
el paraíso también.

Invitación

Te invito a caminar por nuestras

almas, a besarnos los ojos, a

acariciarnos el cabello, a decirnos

te quiero aunque sea mentira.

Te invito a que nos acostemos,

hagamos el amor

y nos olvidemos

al contacto del sol con nuestra piel,

te invito a emborracharnos,

a fumar, a bailar, a reírnos, a llorar.

Ven te invito.

Te invito ha que nos miremos,

para reflejarnos en la pupila del otro,

te invito a gritar mi nombre,

a odiarme, a extrañarme, a llorarme.

Te invito a que nos olvidemos,

a que yo te escriba y a que tu no

leas nada de lo que escribo.

Te invito a enamorarnos o

a morirnos

que para el caso

viene siendo lo mismo.

Ven te invito.

Helena de Troya

La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene.

−Jorge Luis Borges

Helena es una mujer alta, de cabello rojizo. Sobre sus mejillas lleva, como colocadas a propósito, unas pecas color café que resaltan el color de sus ojos, que la hacen parecer un poco inocente. Lleva un cuadernillo siempre con ella, lo lleva dentro de su abrigo de piel, del lado izquierdo, cerca del corazón por si es necesario tranquilizarlo en algún momento. Bajo el brazo izquierdo lleva un sobre amarillo, en la mano un vaso de café, y con dos dedos de su mano derecha sostiene un cigarrillo que no ha probado desde que lo encendió. Se consume poco a poco, las cenizas caen al suelo con los pasos que Helena pronuncia. Empieza a sentir el calor que se aproxima a sus dedos, lleva la mirada puesta en algún lugar del aire, del espacio y tiempo que la rodea. Comienza a acrecentar la velocidad de sus pasos. El cigarrillo se consumé y lacera los dedos de Helena, que con un grito y un salto suelta la colilla quemada al suelo, que a su vez cae en un pequeño charco de agua. Helena ve su reflejo distorsionado en ese espejo líquido. Por un momento queda paralizada ante la presencia de una Helena acuática. Sacude su cabeza, sigue su camino, aminorando sus pasos. Cruza una calle desértica, de hecho todo su camino ha sido así, solitario. Pareciera que no hay más personas en la tierra, como si una explosión de átomos hubiera extinguido la vida en este planeta. Las calles le resultan desconocidas, grises y lluviosas. Atraviesa una avenida, el semáforo esta en rojo, pisa las líneas blancas del asfalto que le marcan el camino que la llevara a la acera de enfrente, pero está sola. No hay automóviles que la apresuren, ni miradas que la persigan, ni voces que la llamen, ni tiempo que la obligue a mirar el reloj sujeto a su muñeca. Se detiene en medio de la avenida, la luz cambia a verde y siente una brisa de viento que le golpea el abdomen. Coloca sobre el suelo el vaso de café y el sobre amarillo. Se tiende en el asfalto, esperando algo que no se ve venir. Escucha el motor de un automóvil que no llega, escucha el canto de su muerte, un canto que le penetra por los ojos, la boca y el ombligo. Siente que es hora de marcharse de esta vida, de la mierda que la rodea a cada instante. Espera el momento en que el auto pase por encima de ella, presionando su cuerpo contra el piso, reventando sus entrañas y su cráneo. Pero por más que espera, la muerte no le llega, y la vida se le escapa por los focos que cambian de color: verde, amarillo y rojo…

Se pone de pie para reanudar su recorrido, cansada de esperar, como siempre, a la muerte. Toma el vaso de café, le da un sorbo, observa el fondo de la avenida tratando de buscar algo, una esperanza; diría yo. Llega a la acera de enfrente siguiendo las líneas blancas marcadas por los neumáticos de los coches que Helena no ha podido ver. Camina y camina por un largo tiempo. Su mente va bien vacía, está enferma como ella. Por fin se detiene frente a un edificio. Termina su café, deja caer el vaso que rodando se va y desaparece entre unos arbustos. Con la vista recorre el edificio del pie al punto más alto. Sonríe. Se acerca a la entrada del edifico, abre la puerta de cristal, no puede ver a nadie. Camina por un pasillo de paredes azules que la lleva a una recepción llena de sillas vacías, de un silencio abrumador y una ausencia intrigante. Una mujer madura, de unos cuarenta años está sentada tras un mostrador color blanco. Una blancura que da asco, tanta, que Helena corré a un bote de basura para devolver el café que llevaba en el estómago. La enfermera tras el mostrador la observa de rodillas en el piso, con la cabeza introducida en el basurero. Escucha; y muestra una cara de desaprobación. Se acerca a Helena cautelosamente, la toma por el brazo y la levanta. La encuentra pálida, con los ojos caídos. La sienta en una de las tantas sillas vacía, la mira pero no le dice nada. Son dos almas que se hablan, que se entienden. La enfermera desaparece. Un doctor obeso aparece de inmediato.

Helena siente su presencia, alza la vista. Ve al doctor de siempre, con su bata impecable, sus zapatos lustrados, el nudo perfecto de su corbata, sus dos plumas plateadas que producen constantes destellos. Lo ve sonreír, recuerda su miseria, su espléndida decadencia. Helena sigue de cerca al doctor, entran a una habitación, se retira el abrigo, se acuesta en una cama, el doctor coloca una aguja en el brazo de Helena y se retira. Ella mira el líquido que entra en su cuerpo con el motivo de destruir el cáncer. Pero también ese líquido la destruye, la cambia, la hace parecer un maniquí. Lo que trata de salvarla, es lo mismo que la esta matado. Helena cierra los ojos, quiere calmar el dolor que esta sintiendo con el silencio de su imaginación.

Pronto se ve sumergida en su fantasía. Se encuentra en lo alto de una torre, el viento ondea su cabello, parece una bandera. Patria de hombres a los que les ha robado el aliento. Respira el aire puro que el cielo le hace llegar, escucha como las espadas chocan y como los hombres mueren en su nombre. Abre los ojos, grandes montañas la rodean. Su belleza resguardada por altas murallas. Imagina que es disputada por todos los hombres y mujeres. Pero regresa a la realidad de un golpe nefasto. De nuevo se encuentra rodeada por cuatro paredes blancas que le roban el aliento. Toma el cuaderno de su abrigo, lo abre. Deja correr las páginas que desprenden un olor a melancolía. Se detiene, y se pone a leer el contenido. “Helena de Troya”,  dice la parte superior de la hoja amarillenta. Sus ojos recorren la página de izquierda a derecha y una sonrisa se dibuja en su rostro blanco. A Helena le encanta la mitología griega, igual que a su padre, que conmovido por el relato de Helena de Troya nombro a su hija con el mismo nombre, marcándola con el mismo destino. Ella, cada vez que se pone a leer el mito de la mujer más hermosa de la humanidad se pone a compararse. Ella también nació de un huevo de cristal que la mantuvo viva durante sus primeros días de nacida. Entre cables y tubos que salían de su boca lucho contra la muerte y salió de ese huevo translucido rejuvenecida. Renacida. Ella, nuestra Helena y Helena de Troya tienen muchas semejanzas, ambas están destinadas a ser terriblemente bellas, a ser envidiadas por el sol caprichoso. El medicamento acaba de introducirse en su cuerpo, el doctor le retira la aguja y la deja partir después de unas breves indicaciones.

Helena abre la puerta de su casa, todo está cubierto por un manto de oscuridad infinita. Enciende las luces y todo queda expuesto ante la mirada decaída de Helena que se mira reflejada en una puerta de cristal que esta frente a ella, en el fondo de la sala. Se mira, de nuevo queda estremecida, paralizada por un reflejo tenebroso de ella misma. Se desmaya, su nuca se estrella con fuerza en el piso, y la sangre brota; pero no se puede distinguir de entre su cabello incandescente. Se ve en la misma torre, viendo la masacre que se lleva a cabo bajo sus pies. Baja las escaleras de la torre, se detiene en un jardín de azucenas, el perfume la recubre, el sol la deslumbra a tal punto que no puede distinguir formas, toda su vista se ve interrumpida por una luz blanca que bruscamente busca conquistar su cuerpo. De nuevo un golpe la trae de regreso, en esta ocasión fueron los gritos de los doctores lo que la trajeron a la vida. Helena va atada a una camilla, bajo su cabeza la blancura se pierde y se ve transformada en carmesí mal oliente. Cierra los ojos y vuelve al jardín de hace unos momentos, su vestido blanco se recarga entre las azucenas. La noche llega silenciosa y torna el verde del pasto en un azul claro. Bajo la luna Helena le arranca los pétalos a una flor, la deja completamente desnuda, deja solo un pequeño botón amarillo lleno de poros. Despierta nuevamente.

Recostada, cubierta por sabanas azules. Una maquina le proporciona el oxígeno que necesita para mantenerse viva. Sus manos las mantiene a un costado de su cuerpo, por encima de las sabanas, estiradas y bien quietecitas. Voltea a un costado suyo, puede ver a un hombre sin cabello en la misma situación que ella. Regresa su mirada a la pared de enfrente, y cierra los ojos para regresas a su fantasía. Ahora está en una habitación, desnuda; cubierta solo por unas cortinas de seda que caen de encima de su lecho, unas cortinas que se asemejan a la caída de agua de una cascada, en este caso; una cascada de ilusiones perpetúas. Gira la mirada a una ventana, ve al caballo. Un caballo gigante hecho totalmente de madera. Dos hombres armados irrumpen en sus aposentos, la toman de los brazos y la arrojan violentamente al piso. Despierta. Se encuentra sin el aparato que la dejaba respirar, se siente menos débil. Se pone de pie, se mira en el espejo del baño, su cabello volcánico se transformó en cenizas perenes. Una bata blanca la separa de la desnudez total, de la vergüenza fatal. Cierra la puerta del baño con seguro, pero antes le echa un vistazo a su compañero de cuarto, que se mantiene bajo el efecto de unos potentes tranquilizantes. Abre la llave de la regadera, el agua comienza a llenar una tina. Helena vuelve al espejo, se desnuda, la bata cae a sus pies suavemente, se gira para dirigirse a la tina que está completamente llena. En su espalda lleva un dibujo en color negro de una manzana, bajo esta, unas palabras que dicen: “Para la más hermosa” Se sumerge en la tina poco a poco, primero sus pies, luego su sexo que mantiene algunos vellos rojizos, luego su abdomen que se contrae por el frío del agua, su pecho también se hunde en el agua, y una vez cubierta hasta el cuello vuelve a cerrar los ojos; esta vez sin huir a ningún sitio dentro de su cabeza. Respira profundamente y termina por sumergirse. Abre los ojos, un hombre de piel lisa y rizos oscuros la toma de los hombros, la saca de la tina. Él seca su cabello, le pone un beso en los labios para sellar el pacto de amor, ella sonríe.

− ¿Cuál es tu nombre?

−Paris, príncipe de Troya. ¿Y el tuyo?

−Helena, princesa de Troya desde nacimiento, enferma de cáncer desde hace dos meses. Y muerta en la tina de un hospital. Soy Helena de Troya solo aquí, en nuestra fantasía querido Paris.

−Helena de Troya, cancerígena desde hace dos meses. He venido por ti, ya desde hace tiempo te he seguido el paso y ahora nuestros caminos se unen.

Helena y Paris se tomaron de las manos, salieron de la habitación en la que yacían dos cuerpos mal heridos en el piso. Esperanza y Vida, eran los nombres de los dos soldados. Paris y Helena caminaron a lo largo de un pasillo revestido de oro, y desaparecieron entre el estruendo de un relámpago para no volverlos a ver.